yo no quiero ser poeta,
pero el alma, me lo impide,
ni quisiera ver la muerte,
pero la muerte me sigue.
No quiero tener libreta
ni lapices de colores,
porque mi mente a mi mano
la invita a escribir dolores.
Unas veces, son la guerras,
que corroen las entrañas,
otras veces, es el hambre.
que va destruyendo castas
y algunas veces, muy pocas,
mi corazón se arrebata
y pelea con mi mente,
le reprocha sus bravatas,
se hace dueño de mi mano,
dándole un toque al alma,
y le reprocha que cubra
ese interior con coraza
y en éste tira y afloja
del corazón con el alma.
ésta, olvida sus pesares
y pone la mente en marcha.
Es, porqué dicen que escribo
lo que me dicta mi karma
De amores y des amores,
de duelos y de venganzas
De ese niño que en la calle,
mendigando una esperanza
con la mirada de hambre,
suplica que tengas alma.
y tú, sales en defensa,
olvidaste la coraza,
te importa poco que piensen
que la ternura te alcanza
Y haces uso de tu pluma
que es para ti tu espada,
escribes sobre la piel
del volcán y de su lava
Y no quieres ser poeta,
no lo soy, lo proclamas,
mientras tus letras con sangre
de tu corazón se escapan.
No soy poeta, mas...grito
con mi pluma bien cargada,
que cese el hambre en el mundo,
fuera guerras y batallas.
La vida son cuatro días
y este mundo...se nos marcha
nos hemos ido encargando
de destrozarlo sin pausa.
Sabia es la naturaleza,
y siempre nos dio esperanzas
mas la avaricia del hombre,
acabará en destrozarla.
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