sábado, 26 de marzo de 2011

Paranoia


Melancólica, enjuta, seca.
Cuál hoja de otoño en el umbral.
Arrastrada por vientos que soplan,
amarguras sin cesar.


Así... como despojo hiriente en fantasía,
cabalga a lomos viejos de antiguas melodías.
Así…como el aliento vacío del verano,
extiende lentamente su ennegrecida mano,
y alza su rostro al cielo, en una vana gloria,
deseos arribados de pronto a su memoria.
Deshecho de un presente, vestigio de un pasado.
Camina sin camino y desanda lo andado.
Envuelve sus miserias bajo el roído manto
que trae su persistencia.
No incita a la plegaria, ni al perdón del herido,
es su camino lento, tortuoso, !maldito¡,
buscando en los desiertos, lagunas del olvido.
Y clava con certeza, con pavoroso ahínco,
su daga justiciera, sobre el cuerpo vencido.
No importa que este fuera, el portador de él mismo.

martes, 22 de marzo de 2011

Sin Fe


Ya he perdido la fe en mis semejantes,
las fuerzas abandonan mi optimismo,
no queda del ayer ya, ni un atisbo
de esperanza ni fe en un mañana.

Me engaño a mi misma cuándo ufana,
escribo sentimientos ya descritos
y vago en lo incierto de los mitos,
los mismos que zozobran en mi gana

Nada queda que hoy me de esperanza.
Ni tan solo el consuelo de un amigo,
el dolor es más fuerte y en sus garras,
se ahogan en su nada los suspiros.

Si maldigo el principio de mis días,
opaco el porque de mis desvelos,
la lucha en un futuro que hoy anhelo,
sabiendo que se ha ido a la deriva.

sembré en el barbecho de otros sueños,
mil semillas que no fueron baldías,
mas, crecieron para dejar sin dueño,
aquello que mi vida merecía.

Que es poesía


Sentimiento etéreo que se escapa,
al sentir cotidiano de la gente,
palpable dolor que intermitente,
se hace eco en el alma haciendo yaga.

Es la espada lanzada hacia el tirano
y la mano suave que acaricia,
es jardín de amor y de delicias,
con sonata de vida y primavera.

Es pasión desmedida, luz y esfera,
que explicita se explaya de tu mano.
Son las hojas de otoño amarillentas
y es el fluir del agua entre las rocas.

Es la bravez del mar cuándo provoca,
estallido de perlas en la arena,
sembrado de amores y condenas
regado por el sol de la esperanza

Es risa cantarina de los niños,
el pecho de una madre que amamanta,
es el sol la luna y la plegaria
que sale de la pluma del poeta

sábado, 12 de marzo de 2011

Señora de la Noche


Cubierta de ese velo, que dá la fantasía,
paseas tus encantos y... muestras tu alegría.

Detras de esa sonrisa y de esos ojos bellos,
de ese cuerpo curvado y de ese... amor eterno

se esconde la amargura, el miedo y el recelo,
de salir cada noche, para vender tu cuerpo.

La vida te ha enseñado... a vivir cada día,
no importa lo que vendas, para sentirte viva.

En cambio... en tu memoria, se agolpan los recuerdos,
de una vida sin vida, de un mundo que esta muerto.

Y... sales cada noche, con la sonrisa puesta,
paseas tus encantos y ocultas tus miserias.

!Por fin! de madrugada, con tu cuerpo vejado,
subes las escaleras, de un amor olvidado.

Y bajo el agua hirviente, de tu cuarto de baño,
quieres borrar el lodo, que la vida ha marcado.

Tu cuerpo... huela a rosas, tu rostro, maquillado,
quieren tapar rescoldos, en tu mente olvidados.

Y de nuevo otra noche, deseos y regalos,
amargura sin fondo, que el tiempo... te ha otorgado.

lunes, 7 de marzo de 2011

A Vuelapluma


Me encierro en las paredes,
abstractas de mis sueños,
me arrullo al aire
de un viento sin caer.

Sigo mis pasos,
quedandome en penumbra
y, cierro mis ojos,
porque no quiero ver.

Revuelvo en el baúl
ficticio de una vida,
plagada de recuerdos
y un muerto, ¡la ilusión¡

Retorno al bosque
encantado por lo bello
y como solo el fruto
del árbol de pasión.

Vuelve la noche
placandose en el día,
y cubre con su manto
aquello que encontré.

En un lecho de hojas,
revivo nuevamente,
memórias y momentos,
que ya no han de volver

sábado, 5 de marzo de 2011

Mal Día



Como ando un poco lela
y un pelillo alicaída,
al volver de hacer papeles,
me lié con la comida.

Me levanté muy temprano,
me puse bella y hermosa,
con el cutis tan lozano,
que parecía una rosa.

Y allá va nana, a la calle
en busca del funcionario,
que el gilipollas no supo
arreglarle lo ordinario.

¡Ay¡ perdón por la expresión,
no se dice gilipollas,
pero, juro que la tipa,
por cabeza tiene olla.

Después del largo calvario,
de andar calentando sillas,
nos responden los de arriba,
que no llega, que no pillas.

Vuelta atrás con papeleo,
suma y sigue, a mi me cuadra,
¿entonces, porque me dices,
que no llega ni a las malas?

Hay que hacer reclamación,
me dice la muy pazguata,
y eso cuando ya pasó,
más de un mes de perorata.

Pues lo que os iba diciendo,
me presento en el seguro,
que llevamos ya seis meses
que no hemos visto ni un duro.

La muchacha, muy amable,
nos recoge los papeles,
les echa un ojo y contesta...
se pasó el plazo, ¿que quieres?

Y...ahí es donde me irrito,
sube mi bilirrubina,
y no me cargo a la moza,
porque el otro me domina.

Al verme tan alterada,
con la cara descompuesta,
pone manos a la obra y
empieza a hacerme la encuesta.

Total, que lo más seguro
es que no sirva de nada,
pero...¿quien me para ahora,
que ya me puse embalada?

Se quedaron los papeles,
en el sitio pertinente,
y espero que en breve tiempo
uno u otro me conteste.

Después de tanto trajín,
llegué a mi casa desmallada,
y me metí en la cocina,
a prepararme ensalada.

Me lo he pensado un buen rato,
y con tanta alteración,
¿quien se come ahora lo verde?
seguro que no soy yo.

Remiro por la nevera,
un pimiento y un tomate,
dos gambas que mutiladas
quedaron en un combate.

Tres mejillones encuentro
dos almejas altaneras,
con un puñado de arroz,
seguro sale paella.

Pongo manos a la obra,
y preparo mi sofrito,
mientras me siento tranquila
a preparar este escrito.

Y pienso muy vacilona...
que despiste mi vecina,
seguro que está cascando y
se quemó su comida.

Más de pronto...oigo un berrido
mi respiración se para,
y me acerco a mi cocina,
la pobre quedó enlutada.

Con la rabia que traía,
con más hambre que una rana,
contemplo triste y sombría
mi paella, estaba predestinada.

A morir como el carbón,
y en el cubo sepultada,
y para llenar mi estomago
acabé con la ensalada.

Metáfora de Vida


Quise llorar, al ver de la injusticia
su mano indemne.
Quise gritar, ante el murmullo opaco,
Indiferente.
Quise esquivar el viento,
con mi frente y...
así sentir, el frío de su entraña.
Quise robar a la muerte,
su guadaña y...
así evitar, que rasgase las vidas.
Más, solo fue querer,
ni iniciativa ni fuerza hacia el vacío,
nada que hiciera, que el tiempo fuera mío,
para parar esferas implacables.
Siguió el reloj, su toque invariable,
monótono sonar de la mentira,
acompasado, su tic tac, que deja herida
en la estela del tiempo y la memoria.
Gravando a fuego épocas y glorias,
en el vientre pudriente de la vida
y abortan lentamente las esquilas
punzantes agudas de la historia.
Dejo llorar a cangilones, cuál rocío inerte,
el alma sola y replegar las velas
de la barca, invocando a caronte en mi memoria.
Ya está la piel del tiempo casi seca,
yaciente en la tierra del pasado,
invoca a los dioses, el legado de vida
ha sido efímero, la paz nunca ha existido.
Volver atrás...ya no hay camino,
borradas las veredas del destino,
cubierto de hojarasca,
no se detiene el tiempo, ni el hoyo...
cubre el alma.

No más Hambre


...y grito al unísono,
que lo lleve el viento,
por esos rincones,
de mares inmensos.

Que cruce montañas,
devorando el tiempo
y deje sus ecos,
en todos los pueblos.

Para que, no callen
los tristes lamentos.

Para que se ahonden,
en sus pensamientos.

Que al abrir sus bocas,
salgan los acentos y...
proclamen paz,
en los sentimientos.

Borren se las guerras,
en este universo.

Ya no más pateras,
cayucos, ni muertos.

Ni el color marchito,
en sus cuerpos negros.

¡Vayamos nosotros¡
a todos sus pueblos.

Sembremos industrias,
pongamos más celo.

Con las manos llenas...
sembremos sus suelos.

Y así, que florezca,
en sentido nuevo,
la nueva esperanza,
de alimentar cuerpos.

¡Hagamos farmacias,
instruyamos médicos¡

Demos enseñanza,
para eso maestros,
que deben salir,
de sus propios pueblos.

Llenemos sus vidas,
con sentidos ciertos.

Hagamos del mundo,
un lugar más bello.

No arriesguemos vidas,
en vanos intentos,
de alcanzar el pan
que otros ya tenemos.

Se durmió la copla


Hay dolor en el ambiente
y, se acongojan las almas,
que se nos ha muerto la copla,
de luto…se tiñe España.

En la ermita de tu Virgen,
se han ceñido nubes negras
Y hasta se muere de pena
tu Virgencita de Regla.

En Chipiona las banderas,
ondean a media asta,
¡Se nos fue la chipionera!
, ¡cuánto dolor! nos embarga.

El viento va susurrando y
evocando tus canciones,
como una ola que irrumpe,
en todos los corazones.

Tu voz se quedó dormida
y tu boca sin resuello,
pero tu alma se escapa
para cantar en los cielos.

Te reciben querubines,
con las alas extendidas,
y hasta la Madre bendita
te ha dado la bienvenida.

Desde tu nueva morada,
con esa voz… tú nos gritas.
¡Que no se murió la copla!,
Solo…se quedó dormida