Divago por los muros de mi mente,
por un alma repleta de eriales
y veo mis sueños cual vestales,
en un abismo cruel e intermitente.
Se me asocian sonidos de otra gente,
en mi pecho vacío de trigales,
recitándole al alma verdiales,
profundos como el canto de la fuente.
Un tímido susurro de palomas,
con su grotesco canto me despierta,
veo por mi ventana viejas lomas
y el olor de esa flor que desconcierta,
queriendo dar la luz cuándo tú asomas
cual un triste eslabón, junto a mi puerta.
Nada me hará, que cambie el pensamiento,
ni la vuelta al pasado es ya posible,
se muestra hoy mi sueño predecible,
es la vida, que impone mandamiento
Que es la locura me pregunto yo, porque imagino que hay muchos tipos de locura, mi locura es amar la vida y a mi mismo por encima de todo.
ResponderEliminarEntiendo que habla el poema, de la locura real, que si se arraiga, poca vuelta atrás tiene.
ResponderEliminarNada me hará, que cambie el pensamiento,
ni la vuelta al pasado es ya posible,
se muestra hoy mi sueño predecible,
es la vida, que impone mandamiento
Así es Çesc, , la mente es un mundo desconocido, pero he intentado meterme en ese mundo que envuelve a los que llamamos locos,¿no seremos locos, los que nos creemos cuerdos?
ResponderEliminarAsí es anónimo, hay muchos tipos de locura y parece que tú elegiste la más "sana", lo malo es, que por desgracia no siempre se puede elegir
ResponderEliminarAnna; yo creo que la locura no se elige, te viene dada y todo el munod estamos un oco locos, pero no de atar, de ingenio mas bien y eso en us justa medida no esta mal.
ResponderEliminarUn abrazo
Claro que no se elige,ninguna enfermedad se elige, pero esta es la menos comprendida, por eso quise ponerme por un momento en el lugar,de los que la padecen
ResponderEliminarBesos