Mi Villa

Rompe la tarde en colores,

de pajiza fantasía

y a lo lejos, en los montes,

oculta el sol su osadía.

Verde a negro, se transforma,

su sierra en la lejanía

y el cielo muestra su porte,

con un azul que encandila.

Poco a poco, el firmamento,

va mostrando sus luceros,

y sus estrellas le muestran,

al caminante el sendero.

Oteros llenos de encinas,

dispersos en su paisaje,

mi villa majestuosa,

va mostrando su linaje.

Fortaleza califal, soberbia

va en su montura,

al mundo le va mostrando

su lejana arquitectura.

De su almena principal,

se divisan suavemente,

el verde de sus olivos,

el orgullo de sus gentes.
© Nana Smith

Te recuerdo

La casa está vacía, aún huele a incienso,

las rosas se marchitan solas en el jardín, 

ya no mana tu fuente, aquel agua de vida

y las jaulas vacías, se quedaron sin ti,

los pájaros volaron, en busca de otros cielos,

cuándo tú te marchaste, hasta el viento cesó.

He abierto las ventanas, corrido las cortinas,

para que entre el aire, en este amanecer,

y respiro el aroma, de las cosas perdidas,

y huelo la fragancia, que tú llevaste ayer,

vuelvo sobre mis pasos, cansados ya de vida,

recordando los tuyos, en el atardecer

y te veo erguida, sobre tu esbelto cuerpo,

y siento tu mirada, pasar por el salón,

con tus ojos de gata, iluminas la estancia,

queriendo comprobar, que todo se quedó

en los viejos estantes, de aquel aparador,

que siendo yo muy niña, amé con ilusión

y suenan tus palabras en el espacio tiempo,

y oigo que me dices, es tuyo, tómalo.

Un golpe en los cristales, me ha traído de nuevo,

al portal con macetas, y al almendro sin flor.

desde que te marchaste, todo quedó seco,

solo tu llama brilla, aquí en mi corazón

© Nana Smith

Mundo

soy, el eco de tu voz, tu sueños,

la arruga que forma tu sonrisa,

soy el pensamiento

que suena cada noche en tu cabeza.

los pasos que suenan

en silencios dormidos,

en los pliegues del tiempo

y la memoria.

El ayer el hoy y el mañana,

el tiempo pasado,

soy tu presente con sabor a lirios

y el pasado agridulce.

Soy en definita la sombra,

que arrastras a tu paso,

el ego que llevas en tu mente

y el corazón ajado de dolor.

la injusticia, el poder,

las sonrisas pérdidas

las voces de antaño que suenan

al paso de tus días

los partos a la vida

la sangre derramada

en holocaustos muertos,

la tierra que come cadáveres absurdos,

regados por los egos

de fatuas prepotencias.

A Federico...

Granada toda lo llora
y el mundo entero lo aclama, 
sus versos dejaron huella, 
y se enmudece la Alhambra,
Federico Garcia Lorca,
el orgullo de mi patria,
sesgó tu vida el traidor
pisoteo tu esperanza,
pero tu alma persiste
con el son de una guitarra
y entre albahaca y hierbabuena,
entre olivos en Alfacar,
de noche entre los luceros,
de ese cielo de Granada,
nos trae el viento tus versos
para reposo del alma.
!Ay que ha muerto Federico¡
la tierra está ensangrentada
y las manos del traidor,
para siempre señaladas,
le arrebataste la vida
a traición y sin espada,
pero en los cielos del mundo
su alma callada habla
y suenan con voz de ángel
los suspiros de Granada
los sueños de Federico
brotan al aire de España,
en esa tierra que un día
quedó de sangre bañada

Ronda 20,al 22 de Septiembre 2013

Tuve el gran honor de compartir versos, con muchos y grandes poetas

                                          Hambruna 
                     

                                     Hambre dolor y miseria, le va pesando en sus huesos. 

                                     rabia en el rostro que ve, la hambruna sobre su pueblo. 

                                     Pueblan de lujo y codicia, de ambición y desenfreno, 

                                     regalan hambre y miseria, mientras saquean su suelo. 

                                     Nobleza obliga publican, políticos mamotretos, 

                                     que del sudor de sus pueblos, hacen su razón de peso. 

                                     Mientras occidente obvia, cuando ocurren estos hechos, 

                                     gritos de ayuda pregonan, mas...nada se da por hecho. 

                                     Y...sigue matando el hambre a mayores y pequeños, 

                                     la tierra se resquebraja y oculta sus cuerpos muertos.

                                    Y a nadie le duele el alma, estos muertos, no son nuestros,

                                    En occidente vivimos del saqueo de otros pueblos.
   
                                                                                      (Poema de la Antología)

                                                                    Tajo de Ronda

                                             Dos grandes poetas, Isabel y Reme

                                                        Palacio Mondragón

Aquella Guerra

Guardado entre los pliegues, de un tiempo ya pasado

cosido en las entrañas, se agazapa el dolor,

y vuelven nuevos aires y nuevas esperanzas,

vestigios de una era,que nunca ha de volver

Repasas los recuerdos para escribir la historia,

de tiros de metralla, de hambre y desamor,

descalza vaga el alma, en pos de las verdades,

de algunas libertades ahogadas en la mar

calienta el sol la piel de aquellos tiempos

vivencias que dejaron heridas sin calor.

Se repite de nuevo una historia no escrita,

una vida proscrita, caminos de sudor,

sudor ensangrecido por tantos arrebatos,

por gritos de esperanza y alientos sin sabor.

Escondes bajo el ala, las falsas alegrías,

el corazón te estalla y el alma se enmudece

tus miembros  aletargados ,entumecen tus pasos,

mientras en tu regazo se cuecen con calor,

libertades soñadas, veredas y arboledas,

sembrados  ondulando al aire del sudor,

de almas que se fueron, sin cumplir su destino,

en mitad del camino, su vida se abortó.