África

Me importa mucho lo que ocurre en África, me duele el alma saber, que nadie se mueve ahora cuando nos necesitan, que nadie recuerde, las riquezas que robaron en esas tierras, considero el color negro tan importante como el blanco, los siento hermanos y si pudiera salvar sus vidas dando la mía, lo haría, espero no interpretéis mal mi poema

Hoy hablamos de África, hoy hay evola,
Ayer no hablábamos del hambre,
ni de la sequía, ni de las pateras,
comentábamos, lo de la verja,
de los emigrantes, que corrían,
ante la policía Marroquí,
Ayer eran cuatro negros o...
cuatrocientos, que más da,
negros a fin de cuentas,
nos molesta que vengan, mas...
no ns preocupaba África.
Hoy sí, hoy África nos preocupa,
no, no es África, quien preocupa,
es el miedo, el pánico atroz,
que nos provoca, pensar en el evola,
¡maldito virus o lo que sea!
¡malditos negros que traen problemas!
Y... claro son ellos los de África,
los negros, los que vienen en pateras,
los que nos quitan el pan,
los que se mezclan entre nuestra gente,
los que vienen pidiendo, los que venden en las calles
y salen corriendo, al ver a los guardias
¡y...ahora el evola!
De ayer no hablo, ayer África, eran diamantes,
Leones, elefantes, elefantes marfíl,
caza furtiva, grandes posesiones, apartheid
dominio blanco,¡ dueños y señores!
Hoy es miedo, pánico, no nos importa porqué,
solo que puedan contagiarnos,
que se queden en su país, que cierren fronteras,
que se mueran solos, total... ya los explotamos,
ahora a que vamos a ir, a qué vamos a ayudarles?
Ya arrasamos sus tierras, sus minas,
matamos sus animales, jugamos con su hambre,
África es hoy...pánico, terror y muerte.
ya no nos interesa, el evola...para ellos,
ya hicimos el negocio a costa de sus vidas,
Ahora tienen, más tierra yerma, menos diamantes,
más hambre y...muerte, África... Ya no interesa

...Pero fuí

Y pensé en no ir, pero fui,
pensé en no hacerlo, pero lo hice
decidí ser amable, fui grosero,
no hablaré me dije convencido
y hablé por los codos.
Me mantendré en mi sitio,
me llevaron a su terreno
No podrán conmigo,
me llevaron al hospital,
allí volví a hacerme las mismas propuestas,
no habrá ocasión de volver a hacerme daño,
esta vez acerté,
hoy me acompañaron al cementerio,
ya no discuto,
aunque vengan de vez en cuando.
Pero tampoco me propongo nada

Federico Garcia Loca

Solo te mató la envidia,
la rabia y la diferencia,
el odio de que tu pluma,
plasmara verdades nuevas,
solo por ser diferente,
por no seguir una senda´
la que marcaban las leyes,
de falsa moral impuesta,
solo por amar la vida,
la tuya quedó maltrecha,
y ni la fe del amigo,
ni el calor  que te tuviera,
consiguió que te arrancasen,
de aquellos "camisas viejas"
un diecinueve  de Agosto,
a poco de la contienda,
¡malditos sean los hombres!
que matan la diferencia,
que no ven más allá
de lo que sus odios siembra.
Un diez y nueve de Agosto,
sin juzgar y con sentencia
en el barranco de Viznar,
entre maleza maltrecha,
acribillaron tu cuerpo,
mas...no asesinaron tus letras,
en ellas quedó tu alma,
la que avivó en las conciencias,
y tus versos en el aire
¡ de Graná, y de toa la tierra,
germinan en corazones
de toda la gente buena!
¡Matasteis a Federico!
su sangre regó esta tierra,
pero su canto no ha muerto,
ahora tiene vida nueva.
Entre Viznar y Alfacar,
entre su sierra y mi sierra,
por el mar y por los cielos,
se oyen las voces nuevas,
¡Mataron a Federico!
¡Asesinos sin conciencia!

Mi Villa

Rompe la tarde en colores,

de pajiza fantasía

y a lo lejos, en los montes,

oculta el sol su osadía.

Verde a negro, se transforma,

su sierra en la lejanía

y el cielo muestra su porte,

con un azul que encandila.

Poco a poco, el firmamento,

va mostrando sus luceros,

y sus estrellas le muestran,

al caminante el sendero.

Oteros llenos de encinas,

dispersos en su paisaje,

mi villa majestuosa,

va mostrando su linaje.

Fortaleza califal, soberbia

va en su montura,

al mundo le va mostrando

su lejana arquitectura.

De su almena principal,

se divisan suavemente,

el verde de sus olivos,

el orgullo de sus gentes.
© Nana Smith

Te recuerdo

La casa está vacía, aún huele a incienso,

las rosas se marchitan solas en el jardín, 

ya no mana tu fuente, aquel agua de vida

y las jaulas vacías, se quedaron sin ti,

los pájaros volaron, en busca de otros cielos,

cuándo tú te marchaste, hasta el viento cesó.

He abierto las ventanas, corrido las cortinas,

para que entre el aire, en este amanecer,

y respiro el aroma, de las cosas perdidas,

y huelo la fragancia, que tú llevaste ayer,

vuelvo sobre mis pasos, cansados ya de vida,

recordando los tuyos, en el atardecer

y te veo erguida, sobre tu esbelto cuerpo,

y siento tu mirada, pasar por el salón,

con tus ojos de gata, iluminas la estancia,

queriendo comprobar, que todo se quedó

en los viejos estantes, de aquel aparador,

que siendo yo muy niña, amé con ilusión

y suenan tus palabras en el espacio tiempo,

y oigo que me dices, es tuyo, tómalo.

Un golpe en los cristales, me ha traído de nuevo,

al portal con macetas, y al almendro sin flor.

desde que te marchaste, todo quedó seco,

solo tu llama brilla, aquí en mi corazón

© Nana Smith

Mundo

soy, el eco de tu voz, tu sueños,

la arruga que forma tu sonrisa,

soy el pensamiento

que suena cada noche en tu cabeza.

los pasos que suenan

en silencios dormidos,

en los pliegues del tiempo

y la memoria.

El ayer el hoy y el mañana,

el tiempo pasado,

soy tu presente con sabor a lirios

y el pasado agridulce.

Soy en definita la sombra,

que arrastras a tu paso,

el ego que llevas en tu mente

y el corazón ajado de dolor.

la injusticia, el poder,

las sonrisas pérdidas

las voces de antaño que suenan

al paso de tus días

los partos a la vida

la sangre derramada

en holocaustos muertos,

la tierra que come cadáveres absurdos,

regados por los egos

de fatuas prepotencias.

A Federico...

Granada toda lo llora
y el mundo entero lo aclama, 
sus versos dejaron huella, 
y se enmudece la Alhambra,
Federico Garcia Lorca,
el orgullo de mi patria,
sesgó tu vida el traidor
pisoteo tu esperanza,
pero tu alma persiste
con el son de una guitarra
y entre albahaca y hierbabuena,
entre olivos en Alfacar,
de noche entre los luceros,
de ese cielo de Granada,
nos trae el viento tus versos
para reposo del alma.
!Ay que ha muerto Federico¡
la tierra está ensangrentada
y las manos del traidor,
para siempre señaladas,
le arrebataste la vida
a traición y sin espada,
pero en los cielos del mundo
su alma callada habla
y suenan con voz de ángel
los suspiros de Granada
los sueños de Federico
brotan al aire de España,
en esa tierra que un día
quedó de sangre bañada