Mundo

soy, el eco de tu voz, tu sueños,

la arruga que forma tu sonrisa,

soy el pensamiento

que suena cada noche en tu cabeza.

los pasos que suenan

en silencios dormidos,

en los pliegues del tiempo

y la memoria.

El ayer el hoy y el mañana,

el tiempo pasado,

soy tu presente con sabor a lirios

y el pasado agridulce.

Soy en definita la sombra,

que arrastras a tu paso,

el ego que llevas en tu mente

y el corazón ajado de dolor.

la injusticia, el poder,

las sonrisas pérdidas

las voces de antaño que suenan

al paso de tus días

los partos a la vida

la sangre derramada

en holocaustos muertos,

la tierra que come cadáveres absurdos,

regados por los egos

de fatuas prepotencias.

A Federico...

Granada toda lo llora
y el mundo entero lo aclama, 
sus versos dejaron huella, 
y se enmudece la Alhambra,
Federico Garcia Lorca,
el orgullo de mi patria,
sesgó tu vida el traidor
pisoteo tu esperanza,
pero tu alma persiste
con el son de una guitarra
y entre albahaca y hierbabuena,
entre olivos en Alfacar,
de noche entre los luceros,
de ese cielo de Granada,
nos trae el viento tus versos
para reposo del alma.
!Ay que ha muerto Federico¡
la tierra está ensangrentada
y las manos del traidor,
para siempre señaladas,
le arrebataste la vida
a traición y sin espada,
pero en los cielos del mundo
su alma callada habla
y suenan con voz de ángel
los suspiros de Granada
los sueños de Federico
brotan al aire de España,
en esa tierra que un día
quedó de sangre bañada

Ronda 20,al 22 de Septiembre 2013

Tuve el gran honor de compartir versos, con muchos y grandes poetas

                                          Hambruna 
                     

                                     Hambre dolor y miseria, le va pesando en sus huesos. 

                                     rabia en el rostro que ve, la hambruna sobre su pueblo. 

                                     Pueblan de lujo y codicia, de ambición y desenfreno, 

                                     regalan hambre y miseria, mientras saquean su suelo. 

                                     Nobleza obliga publican, políticos mamotretos, 

                                     que del sudor de sus pueblos, hacen su razón de peso. 

                                     Mientras occidente obvia, cuando ocurren estos hechos, 

                                     gritos de ayuda pregonan, mas...nada se da por hecho. 

                                     Y...sigue matando el hambre a mayores y pequeños, 

                                     la tierra se resquebraja y oculta sus cuerpos muertos.

                                    Y a nadie le duele el alma, estos muertos, no son nuestros,

                                    En occidente vivimos del saqueo de otros pueblos.
   
                                                                                      (Poema de la Antología)

                                                                    Tajo de Ronda

                                             Dos grandes poetas, Isabel y Reme

                                                        Palacio Mondragón

Aquella Guerra

Guardado entre los pliegues, de un tiempo ya pasado

cosido en las entrañas, se agazapa el dolor,

y vuelven nuevos aires y nuevas esperanzas,

vestigios de una era,que nunca ha de volver

Repasas los recuerdos para escribir la historia,

de tiros de metralla, de hambre y desamor,

descalza vaga el alma, en pos de las verdades,

de algunas libertades ahogadas en la mar

calienta el sol la piel de aquellos tiempos

vivencias que dejaron heridas sin calor.

Se repite de nuevo una historia no escrita,

una vida proscrita, caminos de sudor,

sudor ensangrecido por tantos arrebatos,

por gritos de esperanza y alientos sin sabor.

Escondes bajo el ala, las falsas alegrías,

el corazón te estalla y el alma se enmudece

tus miembros  aletargados ,entumecen tus pasos,

mientras en tu regazo se cuecen con calor,

libertades soñadas, veredas y arboledas,

sembrados  ondulando al aire del sudor,

de almas que se fueron, sin cumplir su destino,

en mitad del camino, su vida se abortó.

Rojos

                                                                                         





...Y hablamos de guerra y de metralla,
de los tiros de frente y por la espalda,
de armas con bala en la recámara,
de tiempos ya sin luz y...si me aprietas, sin memoria.

hablamos de miedos escondidos,
 de dolores maltrechos en sábanas de lino,
de cráneos aplastados, con piedras de molino
y volvimos a hablar de los recuerdos.

De la rabia escondida entre penumbras,
de odios simulados en dolor y tiempos muertos,
hablamos de seres que se fueron,
de contiendas ocurridas hace un siglo.

no un siglo exactamente, para aquellos,
que enterraron sus almas en rincones oscuros,
en los pliegues putrefactos de un pasado,
imposible de olvidar y sin embargo olvidado.

Se abrió la ciénaga, para traer de nuevo
 historias viejas, en mentes  de ávidos murciélagos,
depredadores en busca de carroña,
por vanagloria propia y por encargo.

No temo historia ya vivida,ni tiempos ya pasados,
mi vida es fruto de aquellos, que hoy son resucitados,
y siento orgullo noble por sus hechos,
pues se que fueron nobles luchadores de su causa.

por eso quiero que repose su memoria,
en el mismo altar que levantaron sus hazañas,
lucharon por la paz y la armonía y recibieron...
en sus cuerpos el fragor de la metralla.

Contienda inútil, guerra fratricida, en una tierra
 propiedad  de los potentes, al oprimido,
 le quedó la tierra aquella que cubrió sus huesos,
cárcel y horrores, para el superviviente.

Orgullosa de mis Raíces

Nací en una familia, destrozada por una contienda fratricida, una madre educada en la creencia de Dios y del amor al prójimo, mi madre siempre decía que, ayudar a tus semejantes era proporcionarles todo lo necesario para elevarse como seres humanos, que la limosna era una palabra, que nunca se la enseñaron, mis abuelos enseñaron a sus hijos a dar lo mejor de ellos mismos, que el que tenía hambre, si le dabas pan, la saciaba un día, pero si le dabas semillas y enseñabas a sembrarlo, a molerlo y hacer el pan, comerían siempre. Mi abuela era una mujer, educada en dos culturas, la alemana y la española, mi abuelo un hombre recto nacido andaluz por generaciones y tanto uno como otra, lucharon por que sus hijos, aprendieran todos los conocimientos a su alcance.
La maldita guerra destrozó sus vidas, robándoles parte de su mayor tesoro; sus hijos, pero sus enseñanzas prevalecieron en los que sobrevivieron, que a lo largo de los años, demostraron que las habían aprendido bien, ahora la tercera generación, nos sentimos orgullosos , de nuestros pilares, no todos hemos tenido la suerte de tener unos conocimientos académicos, pero tampoco nuestros padres los tuvieron y como ellos, hemos demostrado, que la cultura, la buena educación y el amor a tu prójimo, no se aprende en las universidades, se aprende desde la cuna.
Yo tuve la suerte de que esos conocimientos fuesen académicos, pero no por ello es más basto que los de mi gente, me siento muy orgullosa de todos y cada uno y de todos aprendo día a día a ser mejor persona.
La cuarta generación, es el fruto de aquellas semillas, que con tanto amor, mis abuelos, depositaron en el corazón de sus hijos